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1楼2006-01-30 12:26回复
    عام 1967 وإطلاق سراح السجناء الفلسطينيين.

    وقال الزهار، قيادي حماس في غزة، في حوار مع CNN إنّ "هدنة طويلة الأمد ممكنة، غير أنّه لم يعلّق عمّا إذا كان التفاوض مع إسرائيل أو الاعتراف بها ممكنا على المدى الطويل.

    واتهم الزهار الولايات المتحدة "بالإرهاب" لأعمالها في أفغانستان والعراق، كما قال إنّ الأراضي الفلسطينية "ستتجنّب نظاما حكوميا يسمح بتفشي الشذوذ والإيدز."

    وقال الزهار "إذا كانت إسرائيل مستعدة لتنفيذ مطلبنا الوطني الداعي لانسحابها من الأراضي المحتلة وإطلاق أسرانا ووقف اعتداءاتها ووضع رابط جغرافي بين قطاع غزة والضفة، في هذا الوقت، ومع ضمانات من أطراف أخرى، سنقبل بإعلان دولتنا، ومنحنا 10 أو 15 سنة للنظر في النية الحقيقية لإسرائيل."


    2楼2006-01-30 12:26
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      2025-08-25 13:50:29
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      الزهار توضيح ما إذا كان ذلك سيبقى هدفا لها.

      واكتفى الزهار بالقول "نحن الآن نتحدث عن الحاضر ولسنا بصدد الحديث عن المستقبل."

      وأضاف أنّ "ليس في نية إسرائيل القبول بدولة فلسطينية مستقلة رغم الاتفاقات الدولية بما فيها خطة خارطة الطريق."

      وأضاف "ما لم تعلن إسرائيل حدودها النهائية، فإنّ حماس لن تعلن موقفها بشأن الاعتراف بها. وإذا كانت إسرائيل مستعدة لإخبار الناس بحدودها الرسمية، فإنّنا وقتها سنجيب عن السؤال."

      وبشأن المفاوضات، قال الزهار إنها ليست "هدفا بل هي أسلوب."

      وفيما يتعلق بما إذا كانت الحركة ستنبذ الإرهاب، قال القيادي، الذي فاز بمقعد في المجلس التشريعي "إنّ مفهوم الإرهاب غير عادل."

      وأوضح في هذا


      3楼2006-01-30 12:27
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        الإرهاب... وعندما تهاجم الولايات المتحدة العالمين العربي والإسلامي في أفغانستان والعراق وتلعب دورا قذرا في لبنان، هذا إرهاب."

        وانتقد الزهار عددا من القياديين الفلسطينيين قائلا إنّهم "فاسدون إلى درجة كبيرة وأهدروا أموالا قدمتها عدة دول من ضمنها الولايات المتحدة."

        وبشأن تهديد واشنطن بوقف المساعدات إلى الفلسطينيين، قال الزهار "نحن سنستخدم هذه اأموال للبناء وتلبية حاجاتنا الأساسية، ونحن نريد هذه الأموال، ولكن ينبغي أن لا تكون مشروطة."

        وفي نفس الصدد، نفى ما ردده مسؤولون إسرائيليون وأمريكيون من أنّ حماس تتلقى أموالا من إيران.
        


        4楼2006-01-30 12:27
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          وفيما قالت تقارير إنّ حماس تنوي الفصل بين البنين والبنات في المدارس والمعاهد، ردّ الزهار عن سؤال يتعلق بما إذا كانت حركته تنوي تركيز نظام ثيوقراطي بدلا من نظام مدني بالقول "هل تعتقدون أنّ النظام المدني.... يخدم أي أمة؟"

          وقال إنّ مثل هذا النظام "ينشر الشذوذ ويسمح بالفساد وينشر أمراضا مثل الإيدز... نحن هنا نعيش في ظلّ حكم الإسلام. لن يتغير أي شيء... إذا كنت تريد أن تلمّح إلى أنّ مجتمعا إسلاميا سيكون ضدّ الحياة العصرية، أعتقد أنّ ذلك ليس دقيقا." 
           


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          ملاحظة : تفتح الصفحات في نافذه جديدة. CNN غير مسؤوله عن مضمون المواقع الأخرى


          5楼2006-01-30 12:27
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            Wind さ そ Mu Yin う bows the head , and せ て weeps い て る 
            Catch sight of that も realizes that ら ぬ private が of private を catchs sight of て い た 
            Dieing , く man の accent べ を plays で る ギ タ - ラ 
            Future ぬ man の sighs that き に planet は drops the ち て 
            Row か な い でs and ど ん な に call ん で も 
            オ レ ン ジ の expends the quiet か に 揺 れ る だ け of び ら 
            Deficient さ れ た of や わ ら か な amount に 
            Hand の ひ ら の recalls remote か 
            と is こ し え の さ よ な ら つ ま 弾 く 
            The most splendid し い hand に す が る feeies の mind を 
            The え さ か る wheel は igniteing flaps , and り 払 い moves forward む 
            The く man の dieing sighs that the き を plays で て ギ タ - ラ 
            Chest の 糸 arouses し く 掻 き and rinies ら し て 
            Ai し み に dyes ま ら な Bai い 
            オ レ ン ジ の expends び ら 揺 れ て Xia Ying た に 
            や わ ら か な amount を loses く し て も 
            Sincere く dyes the め remote か of た's grit and oversteps the え competent く of て 
            さ is よ な ら の リ ズ ム 
            Reckon that い comees out atthe furthest end of く し て of を 焼 き and moves forward む mother earth に 
            懐's か's し's く's sprout puffs the competent く も の が あ る の of い て 
            暁 の bus を catchs sight of sending っ て 
            オ レ ン ジ の expends び ら 揺 れ て る present-day も what 処 か 
            い つ か catchs sight of An た な night light け を 
            も is う one dimension hand に す る ま で 
            さ's な's い's で's lights vanish 
            Wheel は 廻 る よ


            6楼2006-01-30 12:29
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              «Las poesías de lord Byron-dice Pompeyo Gener-explotaron de una manera sombría
              y violenta en medio de la ruina de las ideas producidas por las guerras y las
              revoluciones que asolaron a Europa. Su escepticismo heroico, su inspiración
              desesperada, eran eco de esta época de inmensa devastación.» Como dijo en frase
              magnífica Víctor Hugo, «Lord Byron, en sus lamentaciones, expresó las postreras
              convulsiones de la sociedad que estaba muriendo.»
              Inquieto siempre, arbitrario en sus costumbres, sin temor a nada ni a nadie, Byron,
              rebelde a la sociedad que habíale consagrado como su poeta, ríe de todo con aquella
              risa amarga y despiadada, y la sociedad, siempre farisaica, llega a odiar al que tanto
              encumbró primero. El poeta sale de su patria al mundo entero, que era su patria
              verdadera. Nómada constante por toda Europa, vive una vida intensa de amores y
              aventuras, mientras va tejiendo sus poemas inmortales en versos magníficos.
              Inglaterra cada vez odia más al desterrado poeta, que con su amargo humorismo
              habitual llega a decir: «Todos los vicios, sin excluir los más monstruosos, se me
              atribuyen. Mi nombre, ilustre desde que mis antepasados ayudaron a Guillermo el
              Normando a conquistar el reino, fue deshonrado. Comprendí entonces que si lo que se
              murmuraba, insinuaba o susurraba, era cierto, yo era indigno de Inglaterra; pero siendo
              falso, Inglaterra es indigna de mí.»
              Errante por Europa, viajero en Holanda, Bélgica, Francia, España, Portugal, Suiza e
              Italia, en todas partes halló el poeta motivos, ambientes y escenarios para sus poemas,
              cuyas protagonistas acompañaban a su creador a lo largo de su vida aventurera.
              Corrió todos los caminos con su coja pierna y supo de todos los placeres y de todos
              los dolores. Vivió en Suiza y en Venecia, y de su egregia vida supo hacer la mejor
              leyenda, que acabó como la de un héroe mitológico. En guerra Grecia con los turcos
              para recobrar su independencia, alistose Byron en las huestes griegas, y en tierras
              helénicas acabó su existencia magnífica y pecadora. «Parecía, allá en Grecia-dice
              Víctor Hugo-un belicoso representante de la musa moderna en la patria de las antiguas
              musas. Auxiliar generoso de la gloria, de la libertad y de la religión, había tomado su
              espada y su lira a los descendientes de los primeros guerreros y los primeros poetas.»
              Grecia entera llevó luto al que tuvo por su salvador, y si los despojos del poeta
              volvieron a Inglaterra para ser inhumados en el panteón de familia, cerca de New-Stad-Abbey,
              quedose en Grecia, en el mausoleo que se le erigiera en Misolonghi, el corazón
              de aquel poeta que por el corazón había definido la poesía.
              El genio de Byron, que pasó sobre Europa como un rayo de lucha, alumbró toda la
              literatura de su tiempo. La voz del poeta cantó la exaltación del individuo, la
              glorificación de sus pasiones, el predominio de su modo de ver sobre la realidad misma
              de las cosas, imponiendo a los otros el culto de sus vicios y hasta de sus caprichos,
              produciendo reacciones psicológicas, unas veces de dolor semejante al remordimiento y
              otras de burla y Sarcasmo. Con los protagonistas de sus obras Childe-Harold, El
              Corsario, Lara, Manfredo, Marino Faliero, Sardanápalo y, sobre todo, el Don Juan, Byron
              creó el tipo de calavera trascendental y poético, del demonio humano sin ningún respeto
              a las leyes divinas y sociales que hace cuanto le da la gana y porque le da la gana,


              7楼2006-01-30 12:30
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                «Del negro abismo de la mar profunda
                sobre las pardas ondas turbulentas,
                son nuestros pensamientos como él, grandes;
                es nuestro corazón libre, cual ellas.
                Do blanda brisa halagadora expire,
                do gruesas olas espumando inquietas
                su furor quiebren en inmóvil roca,
                hed nuestro hogar y nuestro imperio. En esa
                no medida extensión, de playa a playa,
                todo se humilla a nuestra roja enseña.
                Lo mismo que en la lucha en el reposo
                agitada y feliz nuestra existencia,
                hoy en el riesgo, en el festín mañana,
                brinda a nuestra ansiedad delicias nuevas.
                ¿Quién describir pudiera nuestros goces?
                ¡Oh!, no eres tú, que la molicie enerva,
                siervo de los deleites, que temblaras
                de las montañas de olas en la incierta,
                móvil cumbre; ni tú, noble orgulloso,
                del hastío sumido en la indolencia,
                a quien ya el sueño bienhechor no halaga,
                a quien ya los placeres no deleitan.
                Sólo el infatigable peregrino
                de esos caminos líquidos sin huellas,
                cuyo audaz corazón, templado al riesgo,
                al sordo rebramar de la tormenta
                palpitando arrogante, hasta la fiebre
                del delirio frenético en sus venas
                sintiese hervir la sangre enardecida,
                nuestros rudos placeres comprendiera.
                Do el cobarde ve el riesgo, él ve la gloria,
                y sólo por luchar la lucha anhela


                9楼2006-01-30 12:31
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                  2025-08-25 13:44:29
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                  En pintorescos grupos esparcidos
                  de fresca playa en la dorada arena,
                  aguzan unos sus puñales; otros
                  alegres ríen, bulliciosos juegan,
                  o sus fieles alfanjes desnudando
                  indiferentes, sin afán, contemplan
                  la sangre que los mancha. Precavidos
                  otros, con mano previsora pliegan
                  las anchas velas del bajel osado,
                  o el negro flanco recomponen; mientras
                  pensativos algunos por la orilla,
                  de las olas al son, lentos pasean.
                  A quien aguija de inquietud oculta
                  el afán incesante, allá en las quiebras
                  de las ásperas rocas, lazos tiende
                  a las marinas aves, o al sol seca
                  la red humedecida; y en la mancha
                  que del mar en los límites blanquea,
                  con los ojos de la ávida esperanza
                  del incauto bajel mira las velas.
                  De cien noches de horror y de combate
                  los lances con placer todos recuerdan.
                  Y de luchar ansiosos se preguntan:
                  «¿En dónde buscaremos nuevas presas?»
                  ¿Dónde? ¿Qué les importa? Ya lo sabe,
                  y basta, el capitán. Fiel obediencia
                  es su único deber: saben que nunca
                  les faltará el botín, y más no anhelan.
                  ¿Y quién es ese capitán? Su nombre
                  pronuncian en voz baja y lo respetan
                  cuantos habitan las hermosas playas
                  que aquellas olas complacidas besan:
                  y más no saben, ni saber más quieren
                  Les basta un gesto, una mirada. Apenas
                  oyen su voz. De sus banquetes rudos
                  no anima el regocijo su presencia.
                  Mas ¿cómo ante la gloria de sus triunfos
                  acusar sus desdenes? Jamás llenan
                  para él la roja copa: indiferente
                  la mira y a sus labios no la acerca;
                  y es su sobrio manjar, que desdeñara
                  el más grosero de su banda, y fue
                  a ermitaño frugal ración escasa,
                  secas raíces de silvestres yerbas,
                  rústico pan y los jugosos frutos
                  que brinda el árbol en sus ramas tiernas.
                  el nombre preferido-«¿Qué fue de ellos?
                  ¿Salváronse? Del triunfo o la derrota
                  no os preguntamos, no; pero ¿de nuevo
                  verémosle correr a nuestros brazos?
                  ¿A oír su voz querida volveremos?
                  Haya sido sangriento el choque rudo,
                  hayan las ondas con furor violento
                  combatido al bajel, noble y constante
                  no habrá cejado su animoso pecho;
                  pero, decidnos, ¿viven?, ¿viven? Vengan
                  el asombro y el júbilo a traernos,
                  y el llanto que hoy anubla nuestros ojos
                  ardientes sequen sus ansiados besos»
                  -«¿Dónde está el capitán? De graves nuevas
                  que el placer quizás turben del regreso
                  fieles nuncios hoy somos; mas no importa:
                  grato es al corazón el pasajero
                  júbilo del retorno. Juan, al jefe
                  condúcenos al punto. Volveremos
                  a celebrar el venturoso arribo,
                  y la importante nueva sabréis luego.»
                  Y lentamente hacia el picacho agreste
                  trepando van por ásperos senderos
                  tallados en la roca; y al fin llegan
                  al ancha plataforma, do en el centro,
                  entre fragantes yerbas que a los aires
                  dan de silvestres flores el aliento,
                  el golfo dominando, se levanta
                  la torre del vigía. Bullen frescos
                  en no labradas tazas de granito
                  límpidos y sonoros arroyuelos,
                  que provocan la sed con linfas claras
                  


                  10楼2006-01-30 12:32
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                    donde sus alas humedece el viento.
                    ¿Quién es aquél que en la vecina loma,
                    cabe la gruta lóbrega, en silencio
                    sobre las aguas su mirada extiende?
                    Sumergido en profundos pensamientos,
                    apóyase en la corva cimitarra
                    que tantas veces esgrimió soberbio.
                    El es, Conrado, ¡como siempre, solo!
                    «Adelante, adelante: ha descubierto
                    ya nuestro buque. Anúncianos, y dile
                    que de recientes nuevas mensajeros,
                    pretendemos hablarle. Juan, tú sabes
                    cuánto se irrita su carácter fiero
                    si pasos no esperados quizás osan
                    si hacerlo puedes sin temblar. El sueño
                    es ese que tras ásperas fatigas
                    le da el reposo. El corazón ya mustio
                    en abandono y soledad se agita
                    de un pasado fatal con el recuerdo.
                    Contempla su alma. -¡Oh!, no; ¿quién osaría
                    siendo sólo un mortal, clavar los ojos
                    del corazón humano en la honda sima?
                    Y no a ser jefe de piratas rudos
                    del negro crimen en la odiosa vía
                    nació al mundo Conrado: su alma noble
                    sufrió tenaz violentas sacudidas
                    antes que al hombre declarando guerra
                    del cielo airado renegase altiva.
                    Del desencanto en la infecunda escuela
                    vio la llama apagarse de su vida:
                    para humillarse en demasía austero,
                    para ceder soberbio en demasía,
                    cual predilecta víctima, en el mundo
                    blanco juzgose de traidoras iras.
                    Y cual causa fatal de sus tormentos
                    su altanera virtud maldijo un día,
                    en vez de maldecir a los que infames
                    del abismo arrastráronle a la orilla.
                    Si de sus beneficios el tesoro
                    de los ingratos a la turba indigna
                    el prodigado imprevisor no hubiera,
                    conservara tal vez su propia dicha;
                    mas no lo quiso ver: y calumniado
                    cuando feliz su juventud hervía,
                    odio insensato a los mortales lento
                    creció en su corazón; de voz divina
                    creyó escuchar la vocación sagrada
                    que de soñadas culpas vengativa,
                    sobre el linaje humano le arrojaba
                    cual rayo de su cólera encendida.
                    Sintiéndose culpable, más culpables
                    juzgaba a los demás: hipocresía
                    llamando a la virtud, imaginaba
                    que en el secreto de cobarde intriga
                    ocultaban al mundo los honrados
                    lo que él osaba al resplandor del día.
                    Detestábanle: nada le importaba;
                    los mismos que le odiaban, a su vista
                    temblaban de pavor. Sólo de orgullo
                    nutriendo en hondo afán su alma egoísta,


                    11楼2006-01-30 12:32
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                      En pintorescos grupos esparcidos
                      de fresca playa en la dorada arena,
                      aguzan unos sus puñales; otros
                      alegres ríen, bulliciosos juegan,
                      o sus fieles alfanjes desnudando
                      indiferentes, sin afán, contemplan
                      la sangre que los mancha. Precavidos
                      otros, con mano previsora pliegan
                      las anchas velas del bajel osado,
                      o el negro flanco recomponen; mientras
                      pensativos algunos por la orilla,
                      de las olas al son, lentos pasean.
                      A quien aguija de inquietud oculta
                      el afán incesante, allá en las quiebras
                      de las ásperas rocas, lazos tiende
                      a las marinas aves, o al sol seca
                      la red humedecida; y en la mancha
                      que del mar en los límites blanquea,
                      con los ojos de la ávida esperanza
                      del incauto bajel mira las velas.
                      De cien noches de horror y de combate
                      los lances con placer todos recuerdan.
                      Y de luchar ansiosos se preguntan:
                      «¿En dónde buscaremos nuevas presas?»
                      ¿Dónde? ¿Qué les importa? Ya lo sabe,
                      y basta, el capitán. Fiel obediencia
                      es su único deber: saben que nunca
                      les faltará el botín, y más no anhelan.
                      ¿Y quién es ese capitán? Su nombre
                      pronuncian en voz baja y lo respetan
                      cuantos habitan las hermosas playas
                      que aquellas olas complacidas besan:
                      y más no saben, ni saber más quieren
                      Les basta un gesto, una mirada. Apenas
                      oyen su voz. De sus banquetes rudos
                      no anima el regocijo su presencia.
                      Mas ¿cómo ante la gloria de sus triunfos
                      acusar sus desdenes? Jamás llenan
                      para él la roja copa: indiferente
                      la mira y a sus labios no la acerca;
                      y es su sobrio manjar, que desdeñara
                      el más grosero de su banda, y fue
                      a ermitaño frugal ración escasa,
                      secas raíces de silvestres yerbas,
                      rústico pan y los jugosos frutos
                      que brinda el árbol en sus ramas tiernas.
                      el nombre preferido-«¿Qué fue de ellos?
                      ¿Salváronse? Del triunfo o la derrota
                      no os preguntamos, no; pero ¿de nuevo
                      verémosle correr a nuestros brazos?
                      ¿A oír su voz querida volveremos?
                      Haya sido sangriento el choque rudo,
                      hayan las ondas con furor violento
                      combatido al bajel, noble y constante
                      no habrá cejado su animoso pecho;
                      pero, decidnos, ¿viven?, ¿viven? Vengan
                      el asombro y el júbilo a traernos,
                      y el llanto que hoy anubla nuestros ojos
                      ardientes sequen sus ansiados besos»
                      -«¿Dónde está el capitán? De graves nuevas
                      que el placer quizás turben del regreso
                      fieles nuncios hoy somos; mas no importa:
                      grato es al corazón el pasajero
                      júbilo del retorno. Juan, al jefe
                      condúcenos al punto. Volveremos
                      a celebrar el venturoso arribo,
                      y la importante nueva sabréis luego.»
                      Y lentamente hacia el picacho agreste
                      trepando van por ásperos senderos
                      tallados en la roca; y al fin llegan
                      al ancha plataforma, do en el centro,
                      entre fragantes yerbas que a los aires
                      dan de silvestres flores el aliento,
                      el golfo dominando, se levanta
                      la torre del vigía. Bullen frescos
                      en no labradas tazas de granito
                      límpidos y sonoros arroyuelos,
                      que provocan la sed con linfas claras
                      


                      12楼2006-01-30 12:32
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                        donde sus alas humedece el viento.
                        ¿Quién es aquél que en la vecina loma,
                        cabe la gruta lóbrega, en silencio
                        sobre las aguas su mirada extiende?
                        Sumergido en profundos pensamientos,
                        apóyase en la corva cimitarra
                        que tantas veces esgrimió soberbio.
                        El es, Conrado, ¡como siempre, solo!
                        «Adelante, adelante: ha descubierto
                        ya nuestro buque. Anúncianos, y dile
                        que de recientes nuevas mensajeros,
                        pretendemos hablarle. Juan, tú sabes
                        cuánto se irrita su carácter fiero
                        si pasos no esperados quizás osan
                        si hacerlo puedes sin temblar. El sueño
                        es ese que tras ásperas fatigas
                        le da el reposo. El corazón ya mustio
                        en abandono y soledad se agita
                        de un pasado fatal con el recuerdo.
                        Contempla su alma. -¡Oh!, no; ¿quién osaría
                        siendo sólo un mortal, clavar los ojos
                        del corazón humano en la honda sima?
                        Y no a ser jefe de piratas rudos
                        del negro crimen en la odiosa vía
                        nació al mundo Conrado: su alma noble
                        sufrió tenaz violentas sacudidas
                        antes que al hombre declarando guerra
                        del cielo airado renegase altiva.
                        Del desencanto en la infecunda escuela
                        vio la llama apagarse de su vida:
                        para humillarse en demasía austero,
                        para ceder soberbio en demasía,
                        cual predilecta víctima, en el mundo
                        blanco juzgose de traidoras iras.
                        Y cual causa fatal de sus tormentos
                        su altanera virtud maldijo un día,
                        en vez de maldecir a los que infames
                        del abismo arrastráronle a la orilla.
                        Si de sus beneficios el tesoro
                        de los ingratos a la turba indigna
                        el prodigado imprevisor no hubiera,
                        conservara tal vez su propia dicha;
                        mas no lo quiso ver: y calumniado
                        cuando feliz su juventud hervía,
                        odio insensato a los mortales lento
                        creció en su corazón; de voz divina
                        creyó escuchar la vocación sagrada
                        que de soñadas culpas vengativa,
                        sobre el linaje humano le arrojaba
                        cual rayo de su cólera encendida.
                        Sintiéndose culpable, más culpables
                        juzgaba a los demás: hipocresía
                        llamando a la virtud, imaginaba
                        que en el secreto de cobarde intriga
                        ocultaban al mundo los honrados
                        lo que él osaba al resplandor del día.
                        Detestábanle: nada le importaba;
                        los mismos que le odiaban, a su vista
                        temblaban de pavor. Sólo de orgullo
                        nutriendo en hondo afán su alma egoísta,
                        En pintorescos grupos esparcidos
                        de fresca playa en la dorada arena,
                        aguzan unos sus puñales; otros
                        alegres ríen, bulliciosos juegan,
                        o sus fieles alfanjes desnudando
                        indiferentes, sin afán, contemplan
                        la sangre que los mancha. Precavidos
                        otros, con mano previsora pliegan
                        las anchas velas del bajel osado,
                        o el negro flanco recomponen; mientras
                        pensativos algunos por la orilla,
                        de las olas al son, lentos pasean.
                        A quien aguija de inquietud oculta
                        el afán incesante, allá en las quiebras
                        de las ásperas rocas, lazos tiende
                        a las marinas aves, o al sol seca
                        la red humedecida; y en la mancha
                        que del mar en los límites blanquea,
                        con los ojos de la ávida esperanza
                        del incauto bajel mira las velas.
                        De cien noches de horror y de combate
                        los lances con placer todos recuerdan.
                        


                        13楼2006-01-30 12:32
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                          Y de luchar ansiosos se preguntan:
                          «¿En dónde buscaremos nuevas presas?»
                          ¿Dónde? ¿Qué les importa? Ya lo sabe,
                          y basta, el capitán. Fiel obediencia
                          es su único deber: saben que nunca
                          les faltará el botín, y más no anhelan.
                          ¿Y quién es ese capitán? Su nombre
                          pronuncian en voz baja y lo respetan
                          cuantos habitan las hermosas playas
                          que aquellas olas complacidas besan:
                          y más no saben, ni saber más quieren
                          Les basta un gesto, una mirada. Apenas
                          oyen su voz. De sus banquetes rudos
                          no anima el regocijo su presencia.
                          Mas ¿cómo ante la gloria de sus triunfos
                          acusar sus desdenes? Jamás llenan
                          para él la roja copa: indiferente
                          la mira y a sus labios no la acerca;
                          y es su sobrio manjar, que desdeñara
                          el más grosero de su banda, y fue
                          a ermitaño frugal ración escasa,
                          secas raíces de silvestres yerbas,
                          rústico pan y los jugosos frutos
                          que brinda el árbol en sus ramas tiernas.
                          el nombre preferido-«¿Qué fue de ellos?
                          ¿Salváronse? Del triunfo o la derrota
                          no os preguntamos, no; pero ¿de nuevo
                          verémosle correr a nuestros brazos?
                          ¿A oír su voz querida volveremos?
                          Haya sido sangriento el choque rudo,
                          hayan las ondas con furor violento
                          combatido al bajel, noble y constante
                          no habrá cejado su animoso pecho;
                          pero, decidnos, ¿viven?, ¿viven? Vengan
                          el asombro y el júbilo a traernos,
                          y el llanto que hoy anubla nuestros ojos
                          ardientes sequen sus ansiados besos»
                          -«¿Dónde está el capitán? De graves nuevas
                          que el placer quizás turben del regreso
                          fieles nuncios hoy somos; mas no importa:
                          grato es al corazón el pasajero
                          júbilo del retorno. Juan, al jefe
                          condúcenos al punto. Volveremos
                          a celebrar el venturoso arribo,
                          y la importante nueva sabréis luego.»
                          Y lentamente hacia el picacho agreste
                          trepando van por ásperos senderos
                          tallados en la roca; y al fin llegan
                          al ancha plataforma, do en el centro,
                          entre fragantes yerbas que a los aires
                          dan de silvestres flores el aliento,
                          el golfo dominando, se levanta
                          la torre del vigía. Bullen frescos
                          en no labradas tazas de granito
                          límpidos y sonoros arroyuelos,
                          que provocan la sed con linfas claras
                          donde sus alas humedece el viento.
                          ¿Quién es aquél que en la vecina loma,
                          cabe la gruta lóbrega, en silencio
                          sobre las aguas su mirada extiende?
                          Sumergido en profundos pensamientos,
                          apóyase en la corva cimitarra
                          que tantas veces esgrimió soberbio.
                          El es, Conrado, ¡como siempre, solo!
                          «Adelante, adelante: ha descubierto
                          ya nuestro buque. Anúncianos, y dile
                          que de recientes nuevas mensajeros,
                          pretendemos hablarle. Juan, tú sabes
                          cuánto se irrita su carácter fiero
                          si pasos no esperados quizás osan
                          si hacerlo puedes sin temblar. El sueño
                          es ese que tras ásperas fatigas
                          le da el reposo. El corazón ya mustio
                          en abandono y soledad se agita
                          de un pasado fatal con el recuerdo.
                          Contempla su alma. -¡Oh!, no; ¿quién osaría
                          siendo sólo un mortal, clavar los ojos
                          del corazón humano en la honda sima?
                          Y no a ser jefe de piratas rudos
                          del negro crimen en la odiosa vía
                          nació al mundo Conrado: su alma noble
                          sufrió tenaz violentas sacudidas
                          antes que al hombre declarando guerra
                          del cielo airado renegase altiva.
                          Del desencanto en la infecunda escuela
                          vio la llama apagarse de su vida:
                          para humillarse en demasía austero,
                          para ceder soberbio en demasía,
                          cual predilecta víctima, en el mundo
                          blanco juzgose de traidoras iras.
                          Y cual causa fatal de sus tormentos
                          su altanera virtud maldijo un día,
                          en vez de maldecir a los que infames
                          del abismo arrastráronle a la orilla.
                          Si de sus beneficios el tesoro
                          de los ingratos a la turba indigna
                          el prodigado imprevisor no hubiera,
                          conservara tal vez su propia dicha;
                          mas no lo quiso ver: y calumniado
                          cuando feliz su juventud hervía,
                          odio insensato a los mortales lento
                          creció en su corazón; de voz divina
                          creyó escuchar la vocación sagrada
                          que de soñadas culpas vengativa,
                          sobre el linaje humano le arrojaba
                          cual rayo de su cólera encendida.
                          Sintiéndose culpable, más culpables
                          juzgaba a los demás: hipocresía
                          llamando a la virtud, imaginaba
                          que en el secreto de cobarde intriga
                          ocultaban al mundo los honrados
                          lo que él osaba al resplandor del día.
                          Detestábanle: nada le importaba;
                          los mismos que le odiaban, a su vista
                          temblaban de pavor. Sólo de orgullo
                          nutriendo en hondo afán su alma egoísta,


                          14楼2006-01-30 12:32
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                            En pintorescos grupos esparcidos
                            de fresca playa en la dorada arena,
                            aguzan unos sus puñales; otros
                            alegres ríen, bulliciosos juegan,
                            o sus fieles alfanjes desnudando
                            indiferentes, sin afán, contemplan
                            la sangre que los mancha. Precavidos
                            otros, con mano previsora pliegan
                            las anchas velas del bajel osado,
                            o el negro flanco recomponen; mientras
                            pensativos algunos por la orilla,
                            de las olas al son, lentos pasean.
                            A quien aguija de inquietud oculta
                            el afán incesante, allá en las quiebras
                            de las ásperas rocas, lazos tiende
                            a las marinas aves, o al sol seca
                            la red humedecida; y en la mancha
                            que del mar en los límites blanquea,
                            con los ojos de la ávida esperanza
                            del incauto bajel mira las velas.
                            De cien noches de horror y de combate
                            los lances con placer todos recuerdan.
                            Y de luchar ansiosos se preguntan:
                            «¿En dónde buscaremos nuevas presas?»
                            ¿Dónde? ¿Qué les importa? Ya lo sabe,
                            y basta, el capitán. Fiel obediencia
                            es su único deber: saben que nunca
                            les faltará el botín, y más no anhelan.
                            ¿Y quién es ese capitán? Su nombre
                            pronuncian en voz baja y lo respetan
                            cuantos habitan las hermosas playas
                            que aquellas olas complacidas besan:
                            y más no saben, ni saber más quieren
                            Les basta un gesto, una mirada. Apenas
                            oyen su voz. De sus banquetes rudos
                            no anima el regocijo su presencia.
                            Mas ¿cómo ante la gloria de sus triunfos
                            acusar sus desdenes? Jamás llenan
                            para él la roja copa: indiferente
                            la mira y a sus labios no la acerca;
                            y es su sobrio manjar, que desdeñara
                            el más grosero de su banda, y fue
                            a ermitaño frugal ración escasa,
                            secas raíces de silvestres yerbas,
                            rústico pan y los jugosos frutos
                            que brinda el árbol en sus ramas tiernas.
                            el nombre preferido-«¿Qué fue de ellos?
                            ¿Salváronse? Del triunfo o la derrota
                            no os preguntamos, no; pero ¿de nuevo
                            verémosle correr a nuestros brazos?
                            ¿A oír su voz querida volveremos?
                            Haya sido sangriento el choque rudo,
                            hayan las ondas con furor violento
                            combatido al bajel, noble y constante
                            no habrá cejado su animoso pecho;
                            pero, decidnos, ¿viven?, ¿viven? Vengan
                            el asombro y el júbilo a traernos,
                            y el llanto que hoy anubla nuestros ojos
                            ardientes sequen sus ansiados besos»
                            -«¿Dónde está el capitán? De graves nuevas
                            que el placer quizás turben del regreso
                            fieles nuncios hoy somos; mas no importa:
                            grato es al corazón el pasajero
                            júbilo del retorno. Juan, al jefe
                            condúcenos al punto. Volveremos
                            a celebrar el venturoso arribo,
                            y la importante nueva sabréis luego.»
                            Y lentamente hacia el picacho agreste
                            trepando van por ásperos senderos
                            tallados en la roca; y al fin llegan
                            al ancha plataforma, do en el centro,
                            entre fragantes yerbas que a los aires
                            dan de silvestres flores el aliento,
                            el golfo dominando, se levanta
                            la torre del vigía. Bullen frescos
                            en no labradas tazas de granito
                            límpidos y sonoros arroyuelos,
                            que provocan la sed con linfas claras
                            


                            15楼2006-01-30 12:33
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                              donde sus alas humedece el viento.
                              ¿Quién es aquél que en la vecina loma,
                              cabe la gruta lóbrega, en silencio
                              sobre las aguas su mirada extiende?
                              Sumergido en profundos pensamientos,
                              apóyase en la corva cimitarra
                              que tantas veces esgrimió soberbio.
                              El es, Conrado, ¡como siempre, solo!
                              «Adelante, adelante: ha descubierto
                              ya nuestro buque. Anúncianos, y dile
                              que de recientes nuevas mensajeros,
                              pretendemos hablarle. Juan, tú sabes
                              cuánto se irrita su carácter fiero
                              si pasos no esperados quizás osan
                              si hacerlo puedes sin temblar. El sueño
                              es ese que tras ásperas fatigas
                              le da el reposo. El corazón ya mustio
                              en abandono y soledad se agita
                              de un pasado fatal con el recuerdo.
                              Contempla su alma. -¡Oh!, no; ¿quién osaría
                              siendo sólo un mortal, clavar los ojos
                              del corazón humano en la honda sima?
                              Y no a ser jefe de piratas rudos
                              del negro crimen en la odiosa vía
                              nació al mundo Conrado: su alma noble
                              sufrió tenaz violentas sacudidas
                              antes que al hombre declarando guerra
                              del cielo airado renegase altiva.
                              Del desencanto en la infecunda escuela
                              vio la llama apagarse de su vida:
                              para humillarse en demasía austero,
                              para ceder soberbio en demasía,
                              cual predilecta víctima, en el mundo
                              blanco juzgose de traidoras iras.
                              Y cual causa fatal de sus tormentos
                              su altanera virtud maldijo un día,
                              en vez de maldecir a los que infames
                              del abismo arrastráronle a la orilla.
                              Si de sus beneficios el tesoro
                              de los ingratos a la turba indigna
                              el prodigado imprevisor no hubiera,
                              conservara tal vez su propia dicha;
                              mas no lo quiso ver: y calumniado
                              cuando feliz su juventud hervía,
                              odio insensato a los mortales lento
                              creció en su corazón; de voz divina
                              creyó escuchar la vocación sagrada
                              que de soñadas culpas vengativa,
                              sobre el linaje humano le arrojaba
                              cual rayo de su cólera encendida.
                              Sintiéndose culpable, más culpables
                              juzgaba a los demás: hipocresía
                              llamando a la virtud, imaginaba
                              que en el secreto de cobarde intriga
                              ocultaban al mundo los honrados
                              lo que él osaba al resplandor del día.
                              Detestábanle: nada le importaba;
                              los mismos que le odiaban, a su vista
                              temblaban de pavor. Sólo de orgullo
                              nutriendo en hondo afán su alma egoísta,
                              En pintorescos grupos esparcidos
                              de fresca playa en la dorada arena,
                              aguzan unos sus puñales; otros
                              alegres ríen, bulliciosos juegan,
                              o sus fieles alfanjes desnudando
                              indiferentes, sin afán, contemplan
                              la sangre que los mancha. Precavidos
                              otros, con mano previsora pliegan
                              las anchas velas del bajel osado,
                              o el negro flanco recomponen; mientras
                              pensativos algunos por la orilla,
                              de las olas al son, lentos pasean.
                              A quien aguija de inquietud oculta
                              el afán incesante, allá en las quiebras
                              de las ásperas rocas, lazos tiende
                              a las marinas aves, o al sol seca
                              la red humedecida; y en la mancha
                              que del mar en los límites blanquea,
                              con los ojos de la ávida esperanza
                              del incauto bajel mira las velas.
                              De cien noches de horror y de combate
                              los lances con placer todos recuerdan.
                              


                              16楼2006-01-30 12:33
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