我的朋友说我每看完一个人的书 写的东西便有她的气息
读完《葵花走失在1890》中的毁之后写的
针尖穿夺，经过烧灼的皮肤。这颗泪痣。我仍无法摆脱它。依旧以高傲的姿态站立在我的脸上。即使已成残缺。
这样高贵的人，唯有这样凄美的死,才能以血刻以这红与黑的生。
写作的东西，是一幅画。画着自己、灵魂舞蹈、音乐吟唱。心灵的展现给人 看 听 讲 演。
盲片 哑剧 儿童心境空明。
血液中的生命大批死亡，给予痛楚，没有时间让它们哭泣只有尸体浸在粉红中深红的团稠物。只是因是早开的花儿凋谢的无声。没有泪水仅留残瓣，没有机会连泪水也是一种奢望。
她与毁的故事阴暗清凉。那样神圣般灵魂之间无声的交谈。这样与众不同。像上帝对平民的恩泽。依旧是干净与忧伤的流合，这样美又亦真的幻觉比梦更吸人迷陷。在你浸没在气质无法自拔时，唐突的消失了。一阵颤裂的风刺入心里。每夜伤口吟唱。冷冽至冰。
我明白我们只是灵魂走得近了些。我们的生活 幻觉 甚至爱情都分着层次。我终究会和你分离，但我会存活在记忆里。
想念远在南非的故人。看见他所拍下的照片。陌生的人，色彩不属于故国。面孔显得疏远。连随身的电脑也是从未见过的。我不在如何想象，他是如何生活在那里的。只身一人对着突如其来的奇景。那里的人与他没有可以沟通的同道。像一个孤独患者被强迫着自我封闭。日复一日对着电脑，看着遥远的世界。如此清晰的明白自己已经离开，只能作为一个观望者看着不同世界的他们。忍受着被空灵的悬起。不能干涉。这样的故人，生活在那样的环境。我无能为力，只有不断的挂念，无尽的回忆。
现在是半夜2：15 关上电脑 抱头入睡